jueves, 9 de agosto de 2012

21. Antes.

Ya las cosas dejaron de tener el sentido que antes tenían.
Antes escribir era escribir,
ahora es copiar;
antes la lluvia era de agua,
ahora sólo se escuchan los truenos.

Antes yo pensaba y no pensaba,
dormía y soñaba,
tenía sexo y no importaba.
Ahora,
ni siquiera estoy seguro
que pueda hablar de un ahora.

Antes se escribían finales
sin haberlos,
hoy hay finales que no se escriben.

miércoles, 8 de agosto de 2012

20. Tu nombre.

Ahora sólo queda nada...
una decisión y una consecuencia,
un sueño y un temor,
en dos lugares diferentes
y un mismo momento.

Una canción junto a tu cabello en el aire
y palabras que te esperan.
Tanto queda aún,
y yo aquí pensando en ti.
¿Qué otra cosa puedo hacer
si es de noche?

¿Sí?, ¿No?, ¿Quizás?
La verdad no lo sé,
pero lleva tatuado tu nombre.

¿Lo ves?